Autor El poema
10 Gener 2016 a 10:00

irish Rover

Irish

Nos duele el hombre, invisible,
por lo funcional de su negrura,
aquel pasa, ordenando sonrisas,
preveía la parte, de ausencia el cadalso, preparando víctimas, a satisfacción, Michelangelo Caravaggio, nada será blanco,
ni el vítreo, conocido el adulto.

Incluso lo que descompone la tierra, sin medida, autoritario, se debate tenso, te proponga, recomenzar de nuevo,
las hilaturas legítimas, reparten espirales, donde todo el horror,
deliberadamente fustiga,
sin asomo que decida, ú desbalance,
embargo del llanto, es la venturanza.

Chaz,
28 dic 2015

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